Era março,
Você tocava flauta com seus dedos de louça
Sacudia a cabeça - desbotada e itinerante-
Olhos de carvão molhado, pele de alabastro
_ Não é bonita, Deus não quis.
O ritmo anguloso dos versos de teus dedos
Tinha qualquer coisa de pássaro suicida que ainda não descobriu o oceano.